Anne Rice

A los 6 años de edad era un ilusionista, creía en Dios y en su salvación, que el mundo era un remanso de amor, y cuando fuera mayor cambiaría a la sociedad de mi tiempo.

A los 10 mi vida era una completa mierda, nada tenía sentido, solo seguía viva por inercia.

A los 12 mi infancia me fue arrebatada, era un muerto viviente, deseaba la muerte y la busque en más de una ocasión.

A los 14 me salvaron, me ofrecieron una nueva vida, me hicieron abrir los ojos y volver a querer respirar como antes.

A los 17 morí, mi vida nuevamente se vio desquebrajada, y yo pensé que era una nueva vida, que no había muerto, que todo ante mi eran nuevas posibilidades, aunque en mi interior sabía que todo se acababa ante mis ojos.

Miro hacia delante creo que puedo vaticinar mi futuro.

A los 20 venderé hasta mi alma si hace falta, y me compraré un violín, pagaré las clases y querré ser el mejor... pero solo me frustraré y tocaré por desahogo.

A los 21 me iré de España, a una ciudad no muy lejana, pero si lo suficiente como para creer que puedo ser dueño de mi propia vida.

... sé que todo esto es una tontería, que no debería estar escribiendo nada de esto.

Debería irme a la cama y dormir, ya que mañana madrugo, o si quiero escribir, alguna de las mil cosas que debo escribir pero...

Estoy triste, muy triste.

Me siento cansada de vivir de nuevo, y eso no me gusta, me aterra.

Quiero tener ganas de vivir, ilusiones por la vida...

Ser alguien, no un mero fantasma que finge ser humano.

Y es en estos momentos cuando veo todo a mi alrededor y vuelvo a pensar una y otra vez...

Puta Ann Rice, putos personajes, puta muerda de libros...

¿Por qué puedo compararme tanto y tan exactamente con ellos?